NOW PLAYING: Cousteau, "Talking to myself"

Cara Noe,



oggi vado a fare un viaggio e ti porto lontano, lontano con la scrittura, con le dita-segno che tracciano il percorso dei pensieri svelti a correr via, troppo sbaffati, sfumati a dire il vero, fumati mille e mille volte dentro il filtro di una cara vecchia sigaretta immaginaria.



Stai, col bianco in testa come prima di una ripresa, 5a ripresa di un match infinito, finito chissà dove, a rimbalzare sulle corde e giù con mossa da wrestler, falso dolore, falsa studiata violenza di una violenza sceneggiata che serve a sbatter fuori qualche chilo di troppo, qualche sì di troppo, qualche no di troppo, troppe poche ore di sonno o troppe e basta per non vedere e dormire solo. Dormire soli, sì, ma con un ingombro onirico superiore a quello dei pensieri stoccati in massa in una memoria da estendere all'infinito. Quei sogni sotto le coperte non c'entrano e hanno ormai una testa grande per entrarci tutti comodi sul cuscino, li butteresti fuori a crescere in un letto da grandi eppure stanno lì come i fratelli quando si era poveri, tutti nello stesso lettuccio gramo e zeppato di teste e piedi e risolini e sonni finalmente.



Staresti come una scossa elettrica che scarica a terra, a macinare l'asfalto coi calcagni che ci sbattono e si consumano e va bene perchè tutto il mondo ti scorre più veloce accanto ma non è come dal finestrino d'un treno dei tanti che prendi, è più chiaro nel suo insieme, nette le differenze e in fin dei conti neanche importa.



Staresti, Dio solo sa quanto, lontano. Dove lontano non è un punto preciso, un riferimento, una strada, una casa, una chiesa, un vecchio portone o i gradini di qualche mondo che puoi trovare su una qualche cartina. In un posto, staresti, dove la testa poggia tranquilla e curiosa sul comodino accanto al letto, il corpo è solo una linea tracciata a carboncino su un foglio bianco, abbandonato ad un'onda solo immaginata e per questo più leggera a cullarti tutti i pensieri fuori fuoco, che non vedi e non t'importa.



Staresti dove non t'importa. Dove c'è vento e le foglie degli alberi spuntate fuori tutte in un week end, dove le colline sono le curve verso la cucitura centrale di un libro spalancato a pagina 20 o forse più 70, che sta aperto meglio, dove una strada di notte non ti fa affatto paura, la conosci e la cammini trotterellandone i bordi, le crepe, le sgualciture e punteggiando le case e i cancelli, i gatti e le auto parcheggiate.



Staresti zitta, Dio solo sa quanto, senza dire niente neanche a lui, a Dio, che di parole è l'unico che non ha bisogno. Staresti zitta, per poter dire - in potenza - di parlare ogni lingua, di poter dire ogni colore, senso, insensibilità, neve.



Stai, a guardarti le mani che prima o poi si fermeranno su un punto di questo sinistro, storto, sereno, serale inganno, aggrovigliato gomitolo di nonsense che hai ticchettato fin qui. Stai a guardarti le dita che prima o poi si fermeranno su un punto. Punto.