Vado a riprendere Berlino. Ho bisogno del suo nitore.  Che probabilmente sarà impiastricciato di marciapiedi scivolosi per la pioggia e di gente. Sotto la pioggia.

Soffio aria dentro l’aspettativa di una catarsi, fino a farle raggiungere la speranza di una sorta di iperuranio: il cielo sopra Berlino e oltre. Inutile cercarlo dentro i libri, tanto ne esce spezzettato come le macerie perenni di questa città. Torno a Berlino perché ho avuto ragione sul suo inesprimibile spirito di rinnovamento autentico e autistico e i fatti mi cosano al riguardo e i libri pure. Solo che ora voglio capirci qualcosa di più, sia chiaro. Lo pretendo, altrimenti non si spiega questa seconda andata a Berlino. Non mi accontento di un racconto qualsiasi, in cui a sprazzi e bocconi mi si imbandiscono tristure pre-muro, malinconie post-muro e non puoi dirmi di riempire quel foglio bianco che è Berlino con un dettato di  cose da fare vedere dire baciare lettera testamento. Dice: ma la città invece è già satura di storie. Sì, ma – dico – in una piazza blanda di tutto come Alexanderplatz avrò ben il diritto di ficcarci tutto quello che mi passa per la testa.

Dentro Berlino, nei suoi spazi di cemento e vetro, può starci tutta l’anarchia, sulla tela di un posto connotato del più celebre manicheismo che la storia moderna ricordi: o di qua o di là, o rosso o nero, e così via di bivi simili.

Firmo un assegno in bianco a questa città e sinceramente non mi importa che cifre, che valore darà ai prossimi giorni che trascorrerò a casa sua. Di sicuro ne caverò qualcosa che vale, buono o cattivo che sia.

Il libro che mi ha provocato questo sfogo cutaneo è “Berlin” di Eraldo Affinati. E la recensione la trovate qui (sì, alla fine l’ho fatto).